No es un día unicamente...es "otro día" más

Lloriquean los demás ancianos de forma mecánica,

para mí son seriales de trama fácil,
para el resto tienen el efecto contagioso de un bostezo.
No es culpa mía que la magia termine.
En el mundo chill-out
lo despreciable es el ruido.
No busco los lamentos del resto,
independicé los míos.
Enfermedad, amor, vejez y muerte;
el recreo nunca acabó.
Pensarás que quienes no recuerdas han muerto,
pero en realidad batallan.
Y si la calle fascina, procura no vivir en ella… ¡ay,
casi lo olvido!, también es mentira poder morir dormido.
…Tienes seis décadas para sufrir las modas. ¡Jódete!

P.D: Recuperando poemas para que no decaiga

Renuncia absoluta de la reciprocidad humana

Evolución de juglares pro-sistema, vuestras gargantas exhalan bandadas de cuervos.
De los primeros días de la tierra regresa vuestro eco jubiloso: habéis conquistado los mundos.
Mas no es mérito vuestro, y sólo excitaréis por los siglos venideros a los más carroñeros de los hombres.

Tras los bosques primigenios se oculta vuestra némesis ya casi exterminada, pues la altruista naturaleza, tristemente, no desatiende nunca y vosotros os habéis asegurado el absoluto contingente de sus ofrendas.

No sois hombres, ni bestias; sólo la numerosa nueva escoria, la más infame promesa bíblica, la única plaga cósmica.
Abiertos de manera repugnante para albergar como matriz a la corriente de los últimos treinta siglos y nutrirla; anfitriones del virus, simplemente; de una infección que, y esto es lo más terrible, ha puesto sus nuevos cien mil ojos en los que antaño exilió, demostrando así que su voracidad sigue sin ser mérito vuestro.

El proceso podría haberlo patentado el más lerdo de sus hijos:

Primero, los mudos y ciegos son los únicos que sienten miedo, el resto a cuchillo de verdad.

Segundo, por cada moneda de plata que desea una de sus crías, automáticamente, se recibe la orden de crear una unidad de ese metal en la otra faz, sin plantearse nunca la identidad del emisor -es una rutina dogmática-, y por cada metal existente se crea una unidad más de propiedad comprable; y una tarea vomitivamente gustosa que realizar para conseguirla.

Adios, Marvin Harris. Seis años ya sin dar clase

Vacaray

Desdén divino procuras a mis imperfectas y lanudas dimensiones.
Mentirosas y piadosas pasan lejos del vientre muerto en que estoy naciendo.
Mi figura de borrego no te ofrece nada, y de nada me alimento;
sólo la oportunidad de deshuesar un sueño y volver, otra vez bajo mi roca
...y en su altura suficiente el astro paciente de mi prado y mi rebaño;
y mortecino, blanco y no tan puro donde amantes creen ver
a sus recordadas figuras de rodada piedra: becquerismo en su beso.

Mi nombre es vacaray y no tengo suplicio alguno porque no me endulza nada,
¡miente otra vez, porque todo es nada y yo soy nihilista.
Porque todavía ser de superior umbral quisiste ser al nacer.
Soy lo que sobró en el reparto: huérfana memoria que errará otra vez sus pasos.

Ninguna muerte recuerdo...salvo la que me hizo nacer.
Ninguna muerte sospecho...salvo la que me aporta el nacer.

Insulsa alma perfumada de sinsabores de ti. Te duelo, te sangro, te añoro cuando escapé del redil; pero, ¿qué puede sentir este pobre vacaray?
Mi sangre riega aliagas, que me enseñaron, anoche, por donde debía venir.
Pero, ¿qué amor puede vivir entre el nacer y el morir?
Cuando tu seas mi madre yo seré tu vacaray.


Vacaray: ternero nonato extraído del viente de su madre al tiempo de matarla.

A los que viven mucho...¿se os ha hecho larga?

Calostro de puta mierda.
Ingenuos ángeles me esperan,
o a otro, a ellos se la pica.
Crímenes completados, pero a mí
que me jodan; a la puta lista extraviada.
Un beso o una ostia...un beso
...o una ostia.
Estuve tan cerca como todos, precisando:
a putos años luz de la láctea rivera.
Me cogieron las manos y me las ennegrecieron,
"¡tú sigue hablando!";
...y empecé a hablar.
Sin mi puto corazón soy mejor, aunque eso no signifique nada.
Una ostia o un beso...una ostia
...o un beso.
No es mi cuerpo el que disfruta,
no es mi sed la que se calma,
no es mi música la que existe.
No es...pero es mentira que todo lo demás
no ha sido.