Todos estos siglos se han borrado

No sabremos cosas. Somos sabidos. Demasiados escritos, demasiadas voces, demasiadas ideas...quizá suficientes oidos.
Una idea romántica, deseperada, arcana, del pasado. Del conocimiento anterior. También nulo.
El hombre es un lobo para el hombre. El hombre es un animal social. Los últimos hombres.
Los ilustrados, los postmodernos, la élite, la masa, los opresores, el contrato social, la insurgencia.

Todo deja constancia, inmortal. Aunque no todo deja testimonio. Si caemos, no caeremos todos.
Si vencemos, otros tendrán que ser depuestos. Se censura el murmullo únicamente; los gritos atraviesan oceanos. Se funden y se confunden. Hasta ser un clamor de desespero.

Ese instante es cultura en tiempo presente. La huella que deje será más o menos corrupta, por nuestras aportaciones, por nuestros intereses, por nuestra incomprensible tarea de permancer.
Hasta el límite de lo desconocido somos capaces de llegar con nuestra insistencia, aunque llegar hasta allí, no tiene ningún sentido, ni es una tarea que por propia, merezca la pena.

Crecer es cuerpo, masa, cabida, bulto, corpulencia, dimensión, magnitud... es tonelaje.

No es posición, afinidad, templanza, fuerza, apoyo, significado... no es desaparición.

Crecer no es desarrollarse.

Desde el stand itinerante de los supermercados, te tendemos la mano.

Todo por la Napia

Cuando era chavalín jugaba sin parar;
tenía muñequitos para pisotear.
Defendían heroicos un fétido lugar:
el patético país donde los fueron a cagar.
"¡A ver cabrones, todos en fila!
un, dos, tres,
un pasito pa lante ¡maricas!"

Hiciste la mili, ¿por qué?, tú sabrás,
Ese año de tu vida ya nunca lo verás.
Pudiste negarte a protagonizar
aquella tragicómica chorrada militar.
Ratatatata.

tontería militar, bobada
militar
payasada militar, tontuna
militar
tontería militar
bobada militar
payasada militar
tontuna militar
tonto militar, bobo
militar
rambo militar, miliki
militar
tonto militar
bobo militar
rambo militar
miliki militar

Y la brasa de las brasas,
no nos vamos a engañar,
son las tristes batallitas del servicio militar:
no sé qué de la garita,
no sé qué de que ibas pedo...
hace rato que no oigo nada,
porque a mí me importa un bledo.

Hiperbólico palizas, pelmazo singular,
alardea de lo chungo que se lo han hecho pasar.
Y por más que bostecemos con enormes aspavientos,
seguirá porculizando con su historia del sargento:
"¡sois todos unos homosexuales!
¡Quiero ver esas hebillas más limpias
que mi hoja de servicios!
¡Jipis de mierda!"

Marines de los huevos, vosotros ¿de qué vais?
sois la cosa más idiota y más estúpida que hay.
Que seas un primate se puede perdonar,
que te sientas orgulloso es para llorar.

Chorrada Militar; Mamá Ladilla